A ARTE DE ESCREVER O QUE NÃO PODE SER EXPLICADO POR PALAVRAS

Ao começar esse texto eu só tinha o título, isso não é normal em mim, pois, normalmente eu escrevo e depois escolho um titulo.

 

“Eu penso, logo existo”. Não! O certo é, “eu penso, logo escrevo”. Mas como escrever algo tão volátil como os pensamentos? E ainda assim ser compreendido ou se fazer entendido? Sei lá! Melhor é colocar os pensamentos e idéias na tela do computador e ir arrumando, colocando as palavras em ordem, alguma ordem que seja. Isso é um quebra-cabeça de símbolos que se chamam palavras.

A maravilhosa Clarice Lispector disse assim um dia: “Escrever é uma maldição”. Não sei exatamente porque a poetisa disse isso, mas se é maldição, é uma maldição que salva.

Mas eu menti, acabei de mentir para vocês. Ou sei sim, por que Lispector disse isso. “É uma maldição porque obriga e arrasta como um vício penoso do qual é quase impossível se livrar, pois nada o substitui”.

Mas por que ele salva? Salva de quê? De outros vícios. Por exemplo, me salva da televisão.

É verdade, reconheço que tenho esse vício de escrever. E pior do que isso, tenho exposto vocês a esse meu vício. Hoje mesmo, quando todo mundo está vendo o final da novela da Globo, uma coisa tão saudável e útil, cá estou eu, escrevendo para vocês. Não! Outra mentira, escrevendo para mim mesmo e obrigando vocês a lerem o que escrevo.

Do que eu mais gosto de escrever é umas coisas que chamo de “poemas”. Nos últimos cinco anos escrevi mais de cem. Exatamente hoje tenho publicado 100 poemas no meu blog, mas tem alguns que não foram publicados em lugar nenhum.

Nesses nossos tempos modernos, cibernéticos, visuais, virtuais, etc, ninguém quer ler um texto grande, um livro, um poema grande. Vocês nem são da época das cartinhas de amor, ou se eram não se lembram mais, mas “todas as cartas de amor são ridículas” como disse o poeta Pessoa. O mundo tem pressa e as pessoas não podem mais perder tempo em leituras, melhor ver as figuras, os ícones.

Mas aí está o cerne do meu problema e do meu vício de escrever, tenho imensas dificuldades de me adaptar a velocidade e modo desse mundo moderno. Por isso, enquanto todo mundo, quer saber quem matou Max, eu apenas tento manter vivo o meu amor escrevendo esses meus sentimentalismos e pensamentos. E correndo todo o risco de não ser entendido porque minhas palavras nunca poderão definir e explicar meu coração.

Meu amor! Se eu fosse um pintor,

ou um escultor

Te mostrava toda nua

Que é como eu te gosto mais

E como te sinto melhor

Mas como sou apenas um poeta

Tento tirar você dos meus pensamentos

Colocando-a  em meus poemas

Que é como sei fazer

E é como sei de esquecer

 

(© 19.10.2012 – Paulo Cesar de Oliveira)